Até cânticos para que a chuva dê sinais de si já são feitos por este Portugal fora. É vê-la tímida a morrinhar [que para mim isso não passa de molha tolinhos] e água da boa a cair por esses campos fora é que nada. O pior disto tudo é que o frio não passa e continuo com o bufador de ar quente junto aos pés e a tremelicar de frio. Nem um belo de um chá quente me aquece as entranhas, caramba.
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